A près de quarante ans, l’homme portait beau, les années ne l’ayant qu’effleuré… Tout au plus, l’esthète en lui pouvait-il déplorer çà et là l’apparition de rides à peine perceptibles aux coins de ses yeux noisette. Le front têtu, les sourcils juste ébauchés qui contrastaient avec ses paupières ourlées, le nez droit bien dessiné et les lèvres sensibles, presque féminines, le menton plein, et ce, en dépit de la mâchoire et des pommettes saillantes, lui donnaient, porté par un cou colonne, un visage d’ange auréolé d’une chevelure ondulée et d’un blond fragile…

 Ce matin, comme d’habitude, il s’absorbait dans la contemplation d’un autre lui-même ou plutôt, d’un tableau dans lequel il avouait se reconnaître. Le modèle d’origine, affublé d’une toque rouge, d’un habit noir à col blanc et d’une étole d’un brun orangé, tenait entre les doigts fuselés de sa main droite un petit cartel sur lequel on distinguait quelques portées et des notes de musique…

Cathy Delmas signe ici son premier recueil de nouvelles.