Je n’ai pas de souvenir précis de ma petite enfance. Je me vois néanmoins avec mon père. Je ne vois pas ma mère. C’était à la réception du régiment, dans la caserne de mon père du temps de l’indochine. C’était un soir, le ciel était étoilé, et les lampions aux multiples couleurs dansaient au gré du vent.

D’après mon père, je devais avoir trois ans. C’est le seul souvenir qui me reste de cette période et des deux années qui ont suivi.

On ne peut être que touché par le récit sincère des épreuves que vous avez dû surmonter depuis votre enfance au Vietnam, et la manière dont vous avez construit, avec ténacité, avec optimisme, avec altruisme, une vie heureuse et aventureuse. Vous incarnez avec force et panache le dépassement de soi et la capacité de prendre son destin en main, alors même que votre route a été semée d’embûches. Vos livres sont également des hymnes à l’amour : l’amour des autres, l’amour des femmes, mais aussi l’amour de votre pays natal, et de votre mère disparue, dont la quête se dessine en filigrame.
(Anne Hidalgo, La Maire de Paris.)